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Francesco Nuti  è il giocatore che ha vinto tutto ma di alzarsi dal tavolo non ci pensa proprio e tenta ancora una volta la sorte,  il tuffatore che prova il suo numero più pericoloso e lo sbaglia  però che coraggio e quanta poesia in quell’avvitarsi  nell’unico modo possibile e cioè su se stessi. È la bellezza di  Genova che nessuno filmerà mai più così bene. Francesco Nuti che  anche da caduto continua a volare più in alto dei critici che ,nonostante la precedente lezione di Totò, hanno continuato a essere disattenti e a non capirci un cazzo.

Francesco  per me è anche una sera di tanti anni fa al Faruk in Versilia.  Io ,trascinato lì per caso,nemmeno sapevo che  quella sera  lui sarebbe stato l’ospite d’onore . Erano forse i tempi di “Donne con le gonne”, il suo maggior successo ed era venerato da tutti come un semidio Se ne stava seduto  come su un trono in una saletta con una fila interminabile di donne bellissime che gli chiedevano audizione per trenta secondi e che gli lasciavano bigliettini con il numero di telefono. Io me ne stavo appoggiato ad una parete e nonostante avessi visto alcuni suoi film anche due o tre volte  e lo ammirassi tanto di avvicinarmi non ci pensavo proprio. Ero un ragazzino timidissimo che cercava di darsi un tono appoggiato ad un muro con la sua consumazione in mano.  Ad un certo punto i nostri sguardi si sono incrociati: io gli ho fatto un piccolo cenno di saluto e lui mi ha ricambiato con un sorriso triste ma non nel senso di svogliato, nel senso di “Ti rendi conto, ragazzino, cosa mi tocca fare.”   Ci ho pensato molto negli anni a quel sorriso, forse fuorviato e condizionato dai fatti successivi. Credo che mi abbia regalato senza volerlo un momento di verità e di  debolezza, lui che all’apice della sua carriera sembrava  a tutti così invincibile.  Checco, Caruso, Francesco, Romeo,Lorenzo,forse è tardi per ringraziarvi- dicono che siate  tutti insieme in un posto lontano inaccessibile ai più -ma nella mia adolescenza tribolata -e pure dopo -avete significato davvero tanto.

Ieri ho scoperto che Google  dopo avermi chiamato per anni autore ha preso a definirmi  di punto in bianco Bestsellerista. I casi sono tre: il sig Google mi sta facendo un augurio, il sig Google conosce delle cose che io non so oppure qualcuno mi sta derubando.  Esiste pure una quarta ipotesi ma ve la dirò in fondo.Andando contro tutti i miei principi e il mio senso esteta  ho digitato un paio di nomi di scrittori che sicuramente vendono moltissimo più di me per verificare se anche loro hanno avuto in sorte dall'algoritmo  il buffo appellativo. Il primo ad essere digitato è stato quel pennellone che è sempre dalla Gruber e che  unisce alla perversione di scrittore pure quella di parlamentare. Il successivo  è stato quello non tanto  alto con la scorta. Entrambi vengono nominati autori. Bestsellerista è orribile : mi fa pensare a qualcuno che intinge la  penna nel culo.  Ah, la quarta ipotesi : Google è intelligente e ha capito è che un mio libro  venduto ne vale  almeno sei.